Recorro las calles
percato una ciudad vieja
un hombre
con un paraguas
se detiene
posa graciosamente
aunque yo apunto
con mi cámara
en otra dirección
la luz pasa
inadvertida
mientras
él
finalmente
cruza la calle
y se pierde.
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Pisamos el milenio
con la esperanza de ser otros
vamos caminando
inequívocos a veces
mientras las luces nos confunden
en el trayecto.
Buscamos agruparnos
y de manera contradictoria
conversamos en la penumbra
Los ojos nos engañan
En un instante
todo perece
Quizás sea el momento
de comenzar a vivir.
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Sensación extraña
de angustia
me va invadiendo
dócil
juega conmigo
me arrastra
por un laberinto
hay miles de atajos
donde me pierdo
sigo buscando
todavía no sé
pienso que tal vez
la lluvia
aparecerá
indómita
para lavarme los brazos
mientras camino.
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Ella, él
En el día
ella siente su olor,
recientemente
él la besó.
En la noche,
ella se toca sutil
temerosa,
recuerda la presencia
de su cuerpo;
el de él.
Ella
Siete cicatrices
tiene ella
siete
cabalístico
setenta veces siete
es el número
que ella repite
mientras añora
su encuentro.
Él
Una cicatriz
marca su rostro
de años atrás,
ella lo consuela.
Él desaparece
en la penumbra
mientras la luz entra
y devela el polvo
de los muebles
en un hotel barato.
Él, ella
Ella lo besa
en el recuerdo,
mientras las sábanas
la envuelven deseosa.
Ella duerme
y cuando despierta
sólo sueña.
Ausencia repentina
de mi misma
cuestiono el alba
ante la luz consumida
de un fósforo
desarmo
las piezas del juego
aunque la lluvia
me abandona
con calma
hay un lugar
inesperado
mientras conduzco
distraída.
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Mientras el cielo
se va desilusionando
yo juego entre
nubes
con el viento
acariciando
mis manos
un transeúnte
me mira
de vez en cuando
en la imagen
distante
de mi cuerpo
recreo el día de ayer
aunque el sol
va envolviendo
lentamente
mis piernas
comienza
la espera
de la noche.
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Juego
agua salada
lluvia de estrellas
detrás
un sol congelado,
nubes de savia
perdida en la tierra
con un ángel guardián
en la punta del mundo
escondido
te encuentro.
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Mis brazos
se agitan
al compás
del bamboleo
de una puerta
Mis pies
se tropiezan
con la música
del viento
Mis ojos
se cierran
con el reflejo
del sol
Mi cuerpo
se desplaza
con su propio ritmo
Las nubes
me van guiando
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Quizás haya sido
sólo una casualidad
es posible
que quien haya soplado este mundo
sea un hombre gordo y con barba
llamando al viento
que tiernamente acaricia tu rostro
mientras duermes.
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